Speciale (59) Fumo

Una boccata di fumo. Le labbra rosse. Piccola scia a salire. Minuscolo vortice. Intangibile. Inafferrabile. Evanescente respiro. Grigio. Sapore senza sapore. Tra le dita. Come guanto. Presa per un balletto. Danza con l’inconsistenza. Armonia che sottintende. Vorrebbe, ma non può. Sogna e non osa. Si accontenta. Di un gioco. Di un soffio e nulla più. Una striscia di fumo. Qualche attimo. Prima di scomparire. Un tempo lungo. Sufficiente. Ad allungare una mano. A sentirlo scivolare. Via verso l’oblio. Dal buio di nuovo al buio. Un solo passaggio. Tra rosse labbra. Pertugio diabolico. Fuoco che crea fumo. Ciò che sembra non è. Inganna conoscendo l’inganno. Lascia appena l’imprendibile. Mossa geniale. Perfetto gioco. Sempre a vincere. Mai a regalare. Una lingua di fumo. Nuvola senza lacrime. Vuota. Eppure attraente. Gira tra le dita. Si aggroviglia. Trova dimora. Rifugio e protezione. Poi si dissolve. Unico destino. Amaro fato. Confuso con una dolce sorte. Uscita da labbra purpuree. Addestrate. Allenate. Preparate. Truccate per l’occasione. Schiuse per un istante. Forse due. Perfette. Per una boccata. Che arriva. Giunge a destinazione.

Come un razzo. Stella che sale. E muore prima di cadere. Desiderio invisibile. Tra le mani incerte. Chiuse e mai aperte. Per paura. Per timore. Che nulla ci sia da stringere.

Andrea Villa