1 Esprimi un giudizio sul modo di insegnare di Andrea Villa

2 Cosa trovi di diverso tra Andrea Villa e gli altri maestri che hai avuto?

3 Quanto sei soddisfatto/a della tua crescita tennistica?

4 Indica cosa ti è piaciuto di più e di meno del corso di tennis?

5 Un tuo obbiettivo tennistico per la prossima stagione

Lascia le tue risposte tra i commenti, e ricordati di indicare nome e cognome. Grazie!

Andrea Villa

Il baracchino è aperto giorno e notte, mi sembra impossibile che qualcuno possa fermarsi per mangiare qualcosa, o anche solo per bere un semplice caffè; la ragazza orientale ha una voce tagliente, il padrone invece sembra appena uscito di galera, eppure i miseri tavolini accolgono qualche sparuto cliente: li fisso e capisco che la fame non guarda in faccia a nessuno. Cammino e mi accorgo che il povero cane del chiosco non c’è più, stava sempre per terra addormentato, forse è morto di vecchiaia, magari di inedia. Il semaforo ferma per un attimo le dolenti gambe, allungo d’istinto lo sguardo verso l’orologio del supermercato, le automobili passano veloci, il verde arriva presto: l’invito a proseguire. Alla fermata dell’autobus noto una ragazza di colore circondata da tanti sacchetti, penso ad una spesa costosa, mi accorgo invece che in quelle borse ci sono stracci messi dentro alla rinfusa; di fianco a lei, un uomo sta fumando una sigaretta già finita, un posto più in là un altro strano individuo sta dormendo con la testa appoggiata al vetro. Sono più sporchi di me, nessuno osa avvicinarli, tutti restano a debita distanza, cercando di non incrociare i loro occhi, di evitare qualsiasi contatto: mi domando quale strada li abbia portati fino a qui, alla fermata di autobus che per loro sembra non passare mai. Cammino fissando i passanti uno ad uno, quelli seduti nei bar, i ragazzi che tornano a casa da scuola, gli incravattati prigionieri di un vestito troppo stretto, gli schiavi del telefono e del chiacchiericcio senza una fine. Un ragazzo indiano è in piedi davanti ad una bancarella, l’ordine degli oggetti esposti è perfetto, quasi maniacale; chissà quanto tempo ha impiegato per mettere in fila anelli, collane, cinture, braccialetti, orecchini che pochissimi si fermano a guardare. Cammino ed incontro un mio allievo, subito mi ricorda i successi della nostra squadra del cuore, mi strappa un sorriso, ed una parola gentile, è un bravo ragazzo, abita nelle vicinanze del circolo, e sa dove sono diretto. Entro in pizzeria e ordino il solito trancio, ormai sono un cliente affezionato, per fortuna c’è poca gente, trovo un tavolino libero, e in pochi minuti mangio, solo e contento di non dover dare attenzione a qualcuno. Esco mentre il locale si riempie, sguscio via come un fantasma, e riprendo a camminare in direzione opposta. Il sole è ancora pallido, timido si nasconde dietro le nuvole, fa caldo e sono in maniche corte, e i piedi continuano a farmi male. Mi aspettano cinque ore nel campo coperto, apparentemente una follia, una quantità di calore esasperante per tutti, non per me. Tengo gli occhi ben aperti, la bocca chiusa, anche se tra un po’ dovrò di nuovo iniziare a parlare, a buttare fuori un fiume ininterrotto di parole. Cammino e ritrovo il ragazzo indiano, chissà se è riuscito a vendere un solo anello, ed a incassare almeno un euro: l’ordine è sempre impeccabile. Pochi passi e vedo una donna magrissima, sottile come un fiammifero, bruciato troppo in fretta; non è la prima volta che incrocia la mia strada, una mela in mano, e deboli morsi dati con fatica: cerco di non fissarla a lungo per evitare di metterla in imbarazzo. Alla fermata dell’autobus la ragazza di colore è sempre circondata dai suoi sacchetti, uno gli fa da cuscino; l’uomo con la sigaretta si è invece appoggiato ad una stampella, spuntata da chissà dove, ed ha chiuso gli occhi, il suo vicino dorme come se nulla intorno a lui accadesse. Mentre apro la porticina che mi riporta dentro al circolo, mi domando se quelle tre persone abbiano almeno la forza per abbandonarsi ad un qualsiasi sogno.

Andrea Villa

Quindi da questo mese potete seguirmi anche su “0-15”, non soltanto su puramentecasuale.com, che tra breve verrà rinnovato da cima a fondo; vi invito ad acquistare la rivista, magari sottoscrivendo l’abbonamento per un anno, non resterete delusi. Un doveroso ringraziamento a Max Migliorati, editore e promotore del progetto “0-15”, e al direttore Elis Calegari, che con grande passione portano avanti il sogno di trasmettere la malattia del tennis ad un numero sempre più grande di lettori. Ora hanno a disposizione anche il mio piccolo contributo!

Andrea Villa

Il sito ufficiale della rivista dove trovare le informazioni per l’acquisto e l’abbonamento:

http://www.zeroquindici.com/newsite/

Andrea Villa

quel giorno mi sono trovato davanti ad una persona vulcanica, spiritosa, eccentrica, con cui scambiare idee e punti di vista diversi. Purtroppo ci sono forze impossibili da battere, avversari senza punti deboli, nonostante si conoscano a memoria tattiche e strategie, e si disponga di una tecnica perfetta. Mi sarebbe piaciuto vederlo di nuovo, magari per fargli alcune considerazione impertinenti, sulla scuola maestri, sui risultati dei giocatori italiani, sulla federazione e sul futuro del tennis. Non credo di essere l’unico ad avere questo desiderio, visti i molti messaggi a lui dedicati, apparsi in brevissimo tempo sui tanti siti che hanno cercato di ricordarlo. Mentre leggevo le numerose parole d’affetto, le sentite condoglianze, gli aneddoti di chi aveva condiviso partite e intere giornate di lavoro, ho pensato alla morte, a come unisca il giudizio nei confronti del defunto. Quando si lascia il mondo dei vivi, si viene sottoposti ad una operazione di pulizia, tutti i difetti vengono dimenticati, le azioni deprecabili cancellate, il pessimo carattere ammorbidito. Non mi sto riferendo al compianto Roberto Lombardi, senza dubbio si merita ogni singola testimonianza d’amore nei suoi confronti, piuttosto per un attimo ho immaginato di trovarmi al suo posto, fantasticando su cosa avrei voluto leggere riguardo me stesso. La cruda verità? Oppure una visione influenzata dalla pietà per una persona passata a miglior vita? Che stupidi interrogativi, quali macabre considerazioni. Eppure mi accorgo di non trovare mai qualcuno che abbia il coraggio di lasciare un simile ricordo: “Una persona sgradevole, maleducata e senza valori; un inetto capace soltanto di preoccuparsi di se stesso, un vero egoista. Che Dio possa perdonare un essere umano così crudele”. Forse ho esagerato, mi sono lasciato trasportare, nell’occasione di un dolore che non mi appartiene, tali riflessioni sono alquanto fuori luogo. Nel momento della fine, si apre un vuoto, da riempire con ciò che di autentico siamo stati, nel bene e nel male; la morte conduce l’uomo verso l’ignoto, un intangibile di cui teme il contatto: per questo è difficile affrontarla con serenità, lasciando andare i nostri cari con quello che hanno deciso di portarsi dietro nell’ultimo viaggio.

Andrea Villa

Alla moglie e ai famigliari di Roberto Lombardi le mie più sentite condoglianze: ciao Professore, ai maestri incolti già manchi.

Il popolo si è espresso, ha emesso il personale verdetto, scelto da quale parte stare, naturalmente a tempo di record, veloce come una prima di servizio all’incrocio delle righe. In questi giorni più volte mi sono chiesto se ci fosse stato qualcuno che avesse cercato di capire, di comprendere fino in fondo il motivo di una simile decisione. Il sommario giudizio è scattato quasi prima della conoscenza, scavalcando ogni tipo di riflessione, di approfondita ricerca della verità. La fretta oscura, blocca anche gli scaltri pensatori. Bisogna correre, adesso è già tardi, esprimersi subito è un obbligo: io preferisco aspettare, fare con calma, dare tempo al tempo. Le incertezze di Seppi nascondono qualcosa, le sue argomentazioni sono poco convincenti, persino quando viene intervistato dal maggiore quotidiano sportivo del paese. La verità non esce, rimane abbozzata, una balbuzie impenetrabile, che suscita pericolose dietrologie. Sembra quasi che non sia libero di motivare, di spiegare, come troppo spesso in tutto lo sport italiano. D’altronde come potrebbe essere altrimenti? Interessi poco chiari hanno preso il posto del risultato, il fango ha raggiunto ogni disciplina, lasciando di pulito poco o nulla. Dirigenti corrotti appaiono di continuo in televisione a moralizzare, dispensando consigli alla persone che fino al giorno prima hanno tentato di truffare; i conflitti di interesse si sprecano, come le amicizie da mantenere salde, e le alleanze da rendere più forti. L’anima è già stata venduta al dio denaro, come il corpo a compiacenti medici, a caccia dell’atleta perfetto, indistruttibile, immortale. Oggi ladri di professione, domani incensurati, candidi come la pelle di un neonato; tutti provvisti di corta memoria, bravi a sputare sentenze, dimenticando il passato alla prima occasione. Persino i giornalisti non sono più liberi, semplicemente perché hanno preferito non esserlo, meglio avere un padrone da servire, da cui farsi dire cosa scrivere: la nuova schiavitù della parola. Perché meravigliarsi del dietro front di Seppi, della rinuncia alla rinuncia, della costrizione ad accettare, della libertà di scelta condizionata, se non negata. La verità non emerge, è mistificata, un concetto astratto, sostituito dal giudizio, dall’opinione, dall’incerto procedere. Forse non ha più senso di esistere, di certo interessa sempre meno, perché ha un prezzo fuori mercato, almeno in Italia.

Andrea Villa

Quando è iniziato nessuno lo ricorda; le vecchie teorie in proposito sono ormai dimenticate, mentre le nuove non hanno trovato terreno fertile, assomigliano solamente a povere illazioni. In fondo si sta bene sotto l’ombrello, è una abitudine difficile da cambiare, sebbene qualche timido tentativo ogni tanto venga fatto. Un occhio buttato verso l’alto per vedere se ha smesso, se le nuvole si sono decise ad andare via; niente accade, perché poco viene tentato. Piove e se non bastasse grandina. Chicchi grandi come palline da tennis, una gragnola capace di lasciare segni indelebili: a chi importa? Se gli ombrelli non si rompono, se la pelle è salva, può anche aumentare. Proteggere il proprio spazio è l’unica cosa da fare, resistere e non domandare, non chiedere, non sapere. Le nubi nere sono cariche di odio, di tuoni e fulmini; sotto tutto sembra in ordine, ma è la confusione a farla da padrone. Gli uomini guardano le donne e non capiscono, non hanno la forza per imitarle, e godere insieme di un po’ del caldo a loro concesso. Chi fermerà la pioggia? Chi avrà il coraggio di chiudere per primo l’ombrello? Appare il sole e per un momento smette di piovere. Gli ombrelli del tennis italiano restano comunque aperti.

Andrea Villa

chi non si affida alla tecnologia ha pochissimi clienti, di solito molto avanti con l’età, praticamente moribondi. Le scuole tennis sono piene di giovani, tuttavia nessuno impara, nessuno migliora, a nessuno importa. Anno 2173, la palla triangolare è una realtà, come il campo ovale, che non può essere calpestato, soltanto aggirato. Il progresso delle idee non può essere bloccato, bisogna andare avanti, ancora ed ancora. Gli sponsor hanno in mano tutti gli sport, comandano i soldi, persino la bravura è in vendita. Esposta nelle vetrine dei migliori negozi, è spacciata come una droga, che entra nelle vene e trasforma l’incapace in un campione dopo poche dosi. Chiunque può diventare un giocatore professionista, la parola talento è stata cancellata dai vocabolari, inutile qualsiasi tipo di allenamento. I maestri invece di insegnare smerciano la preziosa pozione, di contrabbando, di nascosto; ogni tanto qualcuno perde la vita, muore per aver ingerito troppa bravura, ma è un rischio che parecchi sono disposti a correre. Le scuole tennis sono un ricordo sbiadito, un vuoto da non colmare, nessuno ha più bisogno di imparare. Anno 2273, la palla virtuale è una realtà, come il campo, come il gioco del tennis, come la vita stessa. È sufficiente schiacciare un pulsante, premere un bottone e qualunque cosa appare all’improvviso, su misura, ad esaudire ogni minimo desiderio. Nulla è vero, è solamente una creazione dell’immaginazione, una visuale sul nulla, su quello che non c’è più. Vincere o perdere, persino il giocare non hanno senso, è stabilito prima da un programma capace di simulare anche le emozioni. I maestri sono finti, parlano a sproposito, attraverso parole messe in bocca da un computer, slegate tra loro e senza filo logico: niente è possibile imparare, semplicemente perché niente esiste. Gli sponsor hanno creato un altro mondo, dove chiunque può credersi chiunque, senza rendersi conto di dove sia, di che cosa stia vivendo. Le scuole tennis sono un file, un’impostazione ridicola, un giochino per bambini annoiati. Anno 2373, il concetto di palla non esiste più, l’uomo non esiste più. Soltanto il pensiero è rimasto, il corpo è stato gettato al macero, distrutto insieme alla altre inutili cose. La telepatia ha preso il potere in breve tempo, unica voce nel silenzio assordante del pianeta terra. Il tennis è evaporato in pochi secondi, si è disperso nell’aria come un gas, debole e confuso: gli sponsor l’hanno guardato e lasciato svanire. Anno 2473, l’ultimo pensiero ha smesso di respirare. Ora solo il vuoto. Il nulla. Il buio. Il silenzio prima del silenzio. Poi un colpo. Improvviso. Un altro colpo, ed un altro colpo ancora. Se qualcosa potesse dire di esistere, sembrerebbe una partita di tennis. Forse è il Maestro che sta giocando, prima di tornare a creare. Anno 4073, un italiano vince un torneo del Grande Slam: sono passati poco più di 2000 anni. La storia per fortuna non sempre segue il medesimo corso.

Andrea Villa

Agli dei dell’olimpo è concesso uno scenario limpido, un palcoscenico fatto di colori chiari, pieni di luce: il lampo che illumina il primo giocatore al mondo. Andy Murray ha cercato di lasciare la pioggia a casa, di dimenticarla tra i bagagli smarriti all’aeroporto, ci è riuscito fino al giorno della finale. Per lui le nubi sono comparse al momento sbagliato, e subito hanno coperto il sole, il sereno che l’avevano condotto ad un passo dal successo. Un gocciolare doloroso, mescolato al sudore della sconfitta, e al sale delle lacrime che tanto avrebbe voluto tirar fuori. Il terremoto Jo Wilfried Tsonga è rimasto ai piedi della scala Mercalli, ma anche di quella che gli sarebbe servita per salire tra i grandi. Non gli è bastato tentare di rivoltare il terreno, di sconquassarlo, di rovesciarlo con forza e violenza: le protezioni antisismiche di Federer hanno bloccato ogni danno possibile. La nevicata che non ti aspetti, quel fuori stagione imprevedibile, quando il guardaroba è ormai cambiato: Marin Cilic si è insinuato subdolo, ma anche sfacciato, cercando di ribaltare le stagioni. Un tentativo quasi riuscito, un colpo di stato vicino al completamento, caduto davanti ad uno scozzese per nulla spaventato. Nikolay Davydenko si era presentato come un uragano, un potente ciclone pronto a distruggere tutto, avversari compresi. Un nemico devastante, giunto dalla glaciale Russia, con pochi sentimenti, ma tanta voglia di lasciare il segno. Come gli era accaduto in passato, si è presto trasformato in una piccola tempesta, destinata a sfogarsi nelle ristrettezze di un bicchiere d’acqua. Non tutti resistono sotto il sole cocente, bisogna essere abituati, avvezzi a filtrare i suoi raggi, e renderli innocui. Novak Djokovic si è sciolto come un timido fiocco di neve, evaporando alla prima vera difficoltà, per trasformarsi in un sottile filo di fumo, e scomparire nel nulla. Tuoni e fulmini. Il diavolo che gioca a bocce. Il cielo squartato da luci e suoni, il caos. Rafa Nadal non è più un demonio. È appena lo sbiadito ricordo di un temporale estivo, passeggero e fugace, incapace di restare a lungo. Chissà se un giorno fuoco e fiamme torneranno a fare terra bruciata. La grandine che rovina il raccolto, grande come una pallina da tennis. Juan Martin Del Potro ha provato a fare di nuovo il guasta feste, a scagliare dal cielo il solito profluvio di colpi: è miseramente precipitato, inoffensivo tra le braccia del perfido croato. I meteorologi hanno azzeccato ogni previsione, nessuna critica è concesso muovere contro di loro. Il bello e il cattivo tempo appartengono ancora allo stesso Re, davanti al suo trono poche deboli nubi si intravedono all’orizzonte.

Andrea Villa

Un biglietto di sola andata per qualche meta esotica? Uno specchio tirato a lucido? La pozione magica del più strano degli stregoni? Soltanto coraggio, sincerità e chiarezza. Unite nelle dosi corrette, fuse a formare un impasto trasparente, visibile, dal sapore d’incanto: non serve arrovellarsi, bastano pochi gesti per una ricetta di elementare fattura. Più complicato è cercare inutili acrobazie, funamboliche riflessioni, spettacolari quanto improbabili ragioni, giustificazioni, esercizi di puro equilibrismo dialettico. Una fragile copertura, un velo destinato a scendere, da mandare in esilio prima che sia troppo tardi; con coraggio, sincerità e chiarezza almeno il primo giorno dell’anno.

Andrea Villa