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Speciale (60) Cielo

Andrea — Tue, 18 May 2010 21:12:41 +0000

Cielo oscurato. Dall’oggi al domani. Visuale scomparsa. Un velo. Lenta l’abitudine. Di un sole che non c’è. Di luce strana. Artefatta. Falsa. Gli occhi si alzano. Cercano. Non trovano. Vorrebbero andare oltre. Bucare. Non riescono. Le foglie cadono. Scendono piano. Si appoggiano. Diventano stelle. Prima di scivolare. Rimanere incastrate ai bordi. Planetario di breve durata. Poi la pioggia. Aghi senza punta. Incapaci di forare. Di vincere la cortina. Solo un rumore. Ritmo altalenante. Ondivago suono. Acqua che lava l’esterno. Dentro lo sporco resta. Lampi. Di chiaro. Tra nuvole di passaggio. Avvezze all’addio. Leggere tra le spinte del vento. Poi il buio. Compagno del freddo. Amante della neve. Bianca. Soffice. Cristallina. Tutto copre. Dal cielo fino alla terra. Coltre bianca. In fiocchi. Posarsi di petali. Non di fiore. Di gelo. Sullo spesso velo. Le orecchie sentono. Si accorgono. Di un silenzio diverso. Inusuale. Pieno. Quasi sconosciuto. Fino a sciogliersi. Ad essere risucchiato. Per lasciare spazio. Liberare il posto. Ancora alla pioggia. Alla malinconia. Ad un tepore che tarda. Ad un risveglio che non c’è. Resta nascosto. Sotto le coperte del letargo.

Aspetta. Butta l’occhio. Vede freddo e tempesta. Uno sfogo fuori tempo. Cielo ingombro. Sopra la cortina. Eretta a protezione. A difesa. A trincea. Poi una sosta. La tregua attesa. Sperata. Invocata. Da qualche parte. Il sole c’è. Scalda. Brucia. Scotta. Dove? Gli occhi si alzano. Cercano. Non trovano. Accecati dal calore. Sotto un velo d’inferno. Fino al ritorno. Agli aghi senza punta. Alla tristezza. All’abitudine. È solo un’ultima coda. Estremo colpo. Prima dell’inevitabile fine. Il cielo c’è. È vero. La luce una realtà. Gli occhi si alzano. Vedono. Si chiudono per riaprirsi. Verificano. La cortina è caduta. Crollata tra le braccia del tempo. Paziente seppur un po’ in ritardo. Dall’oggi al domani tornerà.

Andrea Villa

Speciale (17) Pioggia

Andrea — Fri, 14 May 2010 19:15:51 +0000

Piove. Piove una pioggia continua, senza sosta, senza tregua. Si infila dappertutto, bagna qualunque cosa, il mio balcone, le piante, l’asfalto, gli ombrelli dei passanti, i campi ormai ridotti a distese d’acqua. Il sole è un ricordo, di un’estate che non c’è, di una primavera che non c’è mai stata, almeno fino ad ora. Piove e la malinconia diventa sempre più forte, goccia dopo goccia, secondo dopo secondo, scende fino a toccarti il cuore, e viene voglia di piangere, di restare chiusi in casa, e non uscire più. Piove, fa freddo e tira vento; non il vento caldo che si infila tra i capelli per accarezzarli, ma quello che penetra le ossa, le stropiccia, le spezza. Dalle nuvole nere, scendono migliaia di aghi che mi colpiscono, mi feriscono, mi lasciano a terra; il sangue è lavato dalla pioggia, portato via, risucchiato dai tombini, dove nessuno si accorge del mio dolore. Eppure l’acqua è vita, fa rinascere la natura, è il suo sostentamento, per diventare ancora più bella. Tuttavia vorrei che smettesse subito di piovere, per rivedere il sole della speranza, e cancellare il mio sconforto.

Invece non sembra voler cessare di cadere, quasi avesse un preciso piano, un compito da assolvere, nel bene e nel male, al di là di ogni considerazione e ragionamento. Piove. Piove ed è come se la incontrassi per la prima volta, ma non sono emozionato, solo intristito perché non è questo ciò che voglio. So che la pioggia arriva a rammentare le mie difficoltà, la guardo e tutto torna alla mente, anche quello che troppo spesso tento di mettere da parte. Allora sorrido e cerco uno spiraglio lassù, dove infilare la mano e fare spazio di nuovo al cielo sgombro di guai; intanto la pioggia mi bagna i capelli, la faccia, e io la confondo con le poche lacrime che mi sono rimaste.

Andrea Villa

Pubblicato su www.puramentecasuale.com martedi 28 aprile 2009; visto il clima, più che mai attuale.

Speciale (59) Fumo

Andrea — Tue, 11 May 2010 20:36:38 +0000

Una boccata di fumo. Le labbra rosse. Piccola scia a salire. Minuscolo vortice. Intangibile. Inafferrabile. Evanescente respiro. Grigio. Sapore senza sapore. Tra le dita. Come guanto. Presa per un balletto. Danza con l’inconsistenza. Armonia che sottintende. Vorrebbe, ma non può. Sogna e non osa. Si accontenta. Di un gioco. Di un soffio e nulla più. Una striscia di fumo. Qualche attimo. Prima di scomparire. Un tempo lungo. Sufficiente. Ad allungare una mano. A sentirlo scivolare. Via verso l’oblio. Dal buio di nuovo al buio. Un solo passaggio. Tra rosse labbra. Pertugio diabolico. Fuoco che crea fumo. Ciò che sembra non è. Inganna conoscendo l’inganno. Lascia appena l’imprendibile. Mossa geniale. Perfetto gioco. Sempre a vincere. Mai a regalare. Una lingua di fumo. Nuvola senza lacrime. Vuota. Eppure attraente. Gira tra le dita. Si aggroviglia. Trova dimora. Rifugio e protezione. Poi si dissolve. Unico destino. Amaro fato. Confuso con una dolce sorte. Uscita da labbra purpuree. Addestrate. Allenate. Preparate. Truccate per l’occasione. Schiuse per un istante. Forse due. Perfette. Per una boccata. Che arriva. Giunge a destinazione.

Come un razzo. Stella che sale. E muore prima di cadere. Desiderio invisibile. Tra le mani incerte. Chiuse e mai aperte. Per paura. Per timore. Che nulla ci sia da stringere.

Andrea Villa

Speciale (58) Bellezza

Andrea — Tue, 04 May 2010 20:35:22 +0000

Bellezza accecante. Una folgore in mezzo agli occhi. Diretta. Pericolosa. Inutile sbattere le palpebre. Provare a difendersi. Cercare una protezione. Meglio cedere. Perdere subito. Deporre le armi. Diventare schiavo. Succube di qualcosa. Di qualcuno. Di rara bellezza. Preziosa come un diamante. Un gioiello da maneggiare con cura. Caldo capolavoro. Estasi per gli occhi. Aperti. Spalancati. Increduli davanti a tanto. Vano ogni tentativo. Di schermirsi. Di trovare riparo. Di provare a non credere. Meglio perdersi. Lasciarsi convincere. Capitolare. Il resto non conta. Ha poco valore. È pura distrazione. Dalla gemma. Dalla magnifica pietra. Una rarità da sfiorare appena. Per non rovinarla. Corromperla. Sciuparla. Con una banale mossa. Uno stupido approccio. Uno scellerato contatto. Alla divina bellezza. Immortalata negli occhi. Presa da uno sguardo. Mai posseduta veramente. Eppure vicina. Mai abbastanza. Senza rischiare. Di restare abbagliati. Scottati. Bruciati. Da un calore troppo caldo. Da un sole ardente. Un fuoco in cui arroventarsi. Diventare l’ennesimo zampillo. Appena una scintilla. In fondo agli occhi. Ai poveri deboli occhi.

Aperti. Dominati. Da un padrone. Dalla bellezza. Unico commestibile cibo.

Andrea Villa

Speciale (57) Nel cappello

Andrea — Tue, 27 Apr 2010 20:38:26 +0000

Nel cappello. Dentro. Ogni cosa. Praticamente tutto. Pensieri. Parole. Azioni. Buttate. Buttati. Senza ordine. Come capita. Insieme. Nel cappello. Sogni. Desideri. Speranze. Rovesciati. Rovesciate. Una dopo l’altro. L’altro dopo l’una. Mescolate. Così. A braccetto. Nel cappello. Paure. Incertezze. Incubi. Messi. Messe. Mischiate. In sintonia. Legate. Nel cappello. Verità. Menzogne. Maschere. Infilate. Cacciate dentro. Con forza. Spingendo. Trovando spazio. Legittimo spazio. Nel cappello. Bontà. Generosità. Sincerità. Inserite. Introdotte. Dolcemente. Con grazia. Soffiando. Nel posto di competenza. Nel cappello. Respiri. Scintille. Lacrime. Gettate. Lanciati. Facendo centro. Perfettamente. A bersaglio. Discese. Nel fondo. Nel cappello. Luci. Ombre. Chiaroscuri. Posati. Deposte. A fianco. Vicine. A complemento. Necessarie. Nel cappello. Libertà. Costrizioni. Inganni. Prese. Raggruppati. Lasciate cadere. Senza guardare. A occhi chiusi. Nel cappello. Profumi. Tocchi. Visioni. Andati. Indirizzate. Verso l’arrivo. Il punto lontano. L’unico destino. Nel cappello. Passato. Presente. Futuro. Stesso tempo. Medesima fine. Incanalati.

Secondo dopo secondo. Nel cappello. Malattia. Cura. Guarigione. Subite. Trovate. Masticate. Sputate. Direttamente. Senza fermate. Nel cappello. Nascita. Vita. Morte. Anch’esse. In ordine. Insieme. A tutto. Ogni cosa. Niente è dimenticato. Nel capello. La mano si infila. Cerca. Cerca. Ancora cerca. Continua a cercare. Cerca un miracolo.

Andrea Villa

Speciale (56) Troppo

Andrea — Wed, 21 Apr 2010 10:45:41 +0000

Troppo, francamente troppo. Oltre ogni limite. In quantità esagerata. Un’onda che travolge. Sovrasta, schiaccia, comprime. Un carico pesante. Gravoso. Preme sulle spalle. Affatica le gambe. Obbliga il cuore, costringe la mente. Ad un super lavoro. Ad un dispendio di energie. Ad un consumo di vita. Insopportabile. Inaccettabile. Inevitabile. Nessun risparmio, nessuna sosta. Troppo di tutto. Ancora di più. Sempre di più. Un impegno continuo. A palla di fucile. Avanti e indietro. Indietro e avanti. Una sfacchinata, una sgobbata, una strapazzata. Oltre ogni ragionevole pensiero. Al di là delle peggiori previsioni. Sciolto nel sudore. Evaporato. Liquefatto. Distrutto. Un pezzo alla volta. Cristallo polverizzato. Annientato. Portato via dal vento. Dalla tempesta. Tuoni e fulmini. È troppo. Semplicemente troppo. Oltre il confine dell’umana comprensione. Se esiste. Dove non c’è ritorno. Solo stanchezza. Difficoltà. Stento. Un travaglio senza fine. Per il corpo, per la mente, per il cuore. Abbandonato. Preso a calci.

Buttato tra i rifiuti. Calpestato da un peso enorme. Troppo grande. Da tenere. Da sostenere. Da portare. Un lavoro immeritato. Un compito ingrato. Assiduo. Costante. Durevole. All’infinito. Intrappolato nel tempo. Un unico infausto tempo. Troppo lungo. Francamente troppo esteso. Un abbraccio impossibile. Mancano le forze. Le energie. Il fiato. Un debole vigore non basta. Ci vuole ben altro. Per certe dimensioni. Per certe opprimenti dimensioni. È troppo. Per qualcuno è troppo. Veramente troppo. Gli altri stanno a guardare e ridono. Ridono troppo.

Andrea Villa

Speciale (55) Buon esempio

Andrea — Tue, 30 Mar 2010 21:44:14 +0000

Una cartaccia buttata in terra. Senza noncuranza. Una pallina abbandonata in mezzo al campo. Con disinvoltura. Gli occhi vedono. La testa gira dall’altra parte. Sempre. Una voce nel nulla. Chiacchiere sovrapposte. Un richiamo. Ancora un richiamo. La carta resta. La pallina rotola. Gli sguardi si incrociano. Silenziosi. I passi vanno in direzioni opposte. Un po’ di qua, un po’ di là. Quasi tutti di là. Lontano dal buon esempio. Vicini alla cecità. Ridono. Le risate hanno un’eco. Un rimbombo che ferisce. L’inutile al potere. Lo sciocco seduto sul trono. Un refolo di vento e la carta si sposta. La pallina continua a rotolare. Le distanze aumentano. Diventano incolmabili. Uno spazio troppo grande. La vista non può arrivare. Tutto si fa piccolo. Minuscolo. Impercettibile. Forse non c’è nemmeno. E anche se ci fosse. È affare altrui. Qualcuno penserà. Farà. Porterà equilibrio. È sempre altrui affare. In terra la carta si contorce. La pallina gira su sé stessa. Per qualcuno ci sono. Presenze da rincorrere. Raggiungere. Sollevare e mettere via. Via dal cattivo esempio. Dalla pessima abitudine. Perché? Per un antico concetto. Una vetusta idea. Vecchio ideale. Affinché qualcuno veda. E impari.

Capisca. Magari imiti. Trovando la direzione giusta. Apra gli occhi veramente. Uno sguardo autentico. Più forte delle chiacchiere. Dei richiami. Delle stolte risate. Un pezzo di carta svolazzante. Soltanto una pallina lasciata al suo destino. Una mano che si allunga. Tocca. Stringe. Il vento si ferma. L’unico a capire il motivo del buon esempio.

Andrea Villa

Speciale (54) Zitti

Andrea — Fri, 26 Mar 2010 21:17:52 +0000

Zitti zitti. Solo qualche bisbiglio. Appena un accenno. Un sospiro. Un debole fiato. Forti pretese. Apparenti volontà. Tempeste in bicchieri d’acqua. Grossi pensieri. Grandi visioni. Pure fantasie. Senza corrispondenze. Ferme nella testa. Mero disegno. Falso progetto. Fasullo tentativo. Zitti zitti. Nel vuoto silenzio. Nel caduco abbrivio. Bugiardo inizio. Sciocca mossa. Priva di capo. Priva di coda. Nemmeno una sana illusione. Un vero sogno. Una piccola ambizione. Solo pochi bisbigli. Flebile sospiro. Appena udibile. Indecifrabile. Volutamente confuso. Pasticciato. Aggrovigliato. Zitti zitti. A voce bassa. A volume spento. Fuori tempo. Fuori ritmo. Ipocrisie spacciate. Spacciate per verità. Credenze a cui non credere. Fumo negli occhi. Abbagli. Sorrisi stucchevoli. Pacche sulle spalle. Viscide strette. Fredde. Gelide. Traditrici. Zitti zitti. Gretti discorsi. Squallidi proclami. Barbine argomentazioni. Soffiate. Nemmeno parlate. Prese per i capelli. Prese per il culo. Ghigna. Scherno. Maschera di carnevale. Teatrino dei pupi. Amara recita. Consapevole recita. Finta comunione. Zitti zitti. A favore di vento. Mai contro. Sul solito carro. Mai a piedi. Legati mani e piedi. Mai liberi. Le cose non cambiano.

Il sistema vince. Solo qualche innocuo bisbiglio. Mai una voce fuori posto. L’inganno è servito. Le catene assicurate.
Così va bene. Zitti per sempre. Zitti per l’eternità. Zitti a comando.

Andrea Villa

Speciale (53) Chiuso

Andrea — Wed, 17 Mar 2010 10:26:50 +0000

Chiuso. Serrato. Sbarrato. Quasi asserragliato. A bocca chiusa. Cucita. I lucchetti alle porte. Ben stretti. Le finestre bloccate. Dall’interno. Dall’esterno. Quasi un bunker. Al buio. A luci spente. Irraggiungibile. Intoccabile. Introvabile. Mura. A protezione. A difesa. Alte. Invalicabili. Insuperabili. Indistruttibili. Una perfetta costruzione. Progettata. Studiata. Pensata. Realizzata. Nessuna possibilità. Di infiltrazione. Di penetrazione. È tutto ostruito. Otturato. L’aria fatica a passare. Meglio così. Deve essere così. Una libera prigione. Una galera scelta. Non imposta. Voluta. Cercata. Abitata. Le chiavi gettate. L’uscita inesistente. Il silenzio. Le parole che mancano. Per fortuna. Per bisogno. Non servono. Restano dentro. Intime. Serrate. Fra le labbra. Cucite. Ferme. Inermi. Stanche. Tempo e riposo. Tanto tempo. Molto riposo. Continuo oblio. Avvolgente oscurità. Priva di qualsiasi cosa. Scarna. Essenziale non materia. Coperta di nulla. Evanescenza. In cui perdersi. Stretto. Tra soffitto e mura. Compresso. Chiuso. Niente di più. Niente di meno. Una lunga notte.

Senza il giorno. Un distacco. Un allontanamento. Esilio. Estremo esilio. Sparizione. Verso la dimenticanza. Il non ricordo. Forse il non ritorno. Inutile cercarmi. Sono chiuso.

Andrea Villa

Speciale (52) Differenza

Andrea — Fri, 12 Mar 2010 22:42:32 +0000

La differenza c’è, e si vede. A occhio nudo. A prima vista. Insomma c’è. Il confronto è stridente, quasi rumoroso. Non serve fare di conto, estrarre numeri, metterli in fila. La matematica non c’entra. Non è un suo affare. È una questione semplice. Di facile interpretazione. Una paragone dalla soluzione scontata. Persino per un cieco. Una diversità evidente. Basta una minima attenzione. Non servono grandi indagini. Scomodare strane teorie è inutile. Uno sguardo è sufficiente. Cogliere l’essenziale una conseguenza. La differenza è netta. Una riga tracciata a distinguere. Non un caso. Non una combinazione fortuita. Un preciso scarto in favore. Impossibile fare finta. Chiudere gli occhi. Negare. La menzogna non ha residenza. L’inganno solo un esercizio per stolti. Guardare per credere. Tenendo gli occhi ben aperti. Spalancati. Nell’unica direzione. È una faccenda lineare. Senza orpelli. Senza ammennicoli. Non ha maschere. Non usa fantasiose finzioni. È la differenza. La clamorosa distanza. Il divario non colmabile. Uno spazio che resta tale. La separazione. Una lontananza inavvicinabile. C’è. Esiste. Si percepisce. È immediata. Subitanea.

Una paio di secondi. Appena un paio. Un battere di ciglia. E un altro. L’abisso si apre. Eccellenza. Mediocrità. La differenza si vede. Purtroppo.

Andrea Villa